Poesía de Torres Morenilla

POESÍA

INEFABLE ESENCIA

De lo escondido, su fuente

Pasa oscuro y veloz,

con todo su esplendor,

pasa silencioso, mudo,

el más ruidoso loor.

De lo escondido, su fuente,

de la medida, in medido;

se llega y queda en poniente,

su amor en amor metido.

¿ Qué número no ha contado,

ni precisión no ha tenido,

qué límite no ha rozado,

ni de su fuente ha bebido?

De lo escondido, su fuente,

de la medida, in medido;

se llega y queda en poniente,

su amor en amor metido.

¿ Hay más que pueda entender

a Quien, escondido, me hizo,

y me pensó y me quiso,

aún antes de yo nacer?

José María Torres Morenilla

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PROSAS PARA MI HERMANO

María la gitana

María la gitana. Merodeaba por el Barrio de Fígares y la calle de San Antón de Granada. Morena, de moño recogido, piel cetrina, pendientes de plata largos. Vestidos ampulosos de telas suaves. Muy alta. A todos nosotros nos llamaba príncipes y a los padres, reina, condesa, marquesa, dejaba caer sus títulos como un riachuelo tranquilo, de esas aguas que parecen de aceite. Más que pedir limosna cobraba poco por estimular nuestros yos, por subir nuestra estima. Era tan de fiar que mi abuela cuando sacaba unas gallinas a la calle, en una jaulas portátiles- por eso a la calle del Marqués de Móndejar le llamaban " La calle de las gallinas"-, le encargaba que las cuidara. Nuestros mendrugos iban para ella y alguna monedilla; y para su gitano, personaje que yo imaginaba con un buen traje negro de rayas finas, también alto, entre aristócrata y jovenzuelo. Vivían en una cueva del Sacro Monte. Se llamaba María y llevaba en la cadera una canasta grande, en nada rota.

José María Torres Morenilla

PROSAS

PROSAS PARA MI HERMANO

LOS ALEGRES DÍAS

CONTRAVERSOS EN VERLAIN

Desandar ponientes rotos, descubrir los rostros

que desde nosotros nos miran, que esperamos ahora,

que resurjan y nos sumerjan enteros

en la purificación del verbo:

Vosotros, los cercanos,

los que aún oís mis versos,

como llanto de niño,

enfermos estáis de vuestra infamia.

Esperáis que un poeta

os cambie, para mejorar

vuestros negocios,

y la poesía es ruina,

ruina del alma,

alma de los arruinados,

flor de papel y de tinta.

José María Torres Morenilla