Nosotros viajábamos en coches sin cinturones de seguridad y sin air-bag;
hacíamos viajes de 10-12h con cinco personas en un 600 y no sufríamos el síndrome de la clase turista.
No tuvimos puertas, armarios o frascos de medicinas con tapa a prueba de niños.
Andábamos en bicicleta, sin casco, eso sin contar con que hacíamos auto-stop.

Los columpios eran de metal y con esquinas en pico, y jugábamos a "lo que hace la madre hacen los hijos", esto es, a ver quién era el más bestia.

Pasábamos horas construyendo nuestros carros de rodamientos para bajar por las cuestas y sólo entonces descubríamos que nos habíamos olvidado de los frenos.
Después de chocar con algún árbol, aprendimos a resolver el problema.

Jugábamos a "churro va"-"Mangüiti,toca las palmas:una,dos y tres,arná"-y nadie sufrió hernias ni dislocaciones vertebrales.

Salíamos de casa por la mañana, jugábamos todo el día, y solo volvíamos
cuando se encendían las luces de la calle. Nadie podía localizarnos.

Eso sí,
buscábamos maderas en los contenedores o donde fuera y
hacíamos una fogata para asar patatas y contar historia de miedo.

No había móviles.

Nos rompíamos los huesos y los dientes y no había ninguna
ley para castigar a los culpables. Nos abríamos la cabeza jugando a guerra
de piedras y no pasaba nada: eran cosa de niños y se curaban con Mercromina
y unos puntos. Nadie a quién culpar, sólo a nosotros mismos.
Tuvimos peleas y nos "esmorramos" unos a otros y aprendimos a superarlo.
.
Comíamos dulces y bebíamos refrescos, pero no éramos obesos.
Si acaso alguno era gordo y punto.

Estábamos siempre al aire libre, corriendo y jugando.

Compartimos botellas de refrescos y nadie se contagió de nada.
Solo nos contagiábamos los piojos en el cole:
cosa que nuestras madres arreglaban
lavándonos la cabeza con vinagre caliente.

No tuvimos Playstations, Nintendo 64, vídeo juegos, 99 canales de televisión,
películas en vídeo, sonido surround,
móviles,ordenadores ni Internet;pero nos bastaban unas cuantas latillas para jugar partidos de futbol o hacer la vuelta ciclista a Francia, o unos cuantos tebeos de "El guerrero del antifaz",o de "El hombre enmascarado",o de "Roberto Alcázar y Pedrín".

Hicimos juegos con palos y balones de fútbol improvisados, y comimos pipas,y, aunque nos dijeron que pasaría, nunca nos crecieron en la tripa ni tuvieron que operarnos para sacarlas.

Bebíamos agua directamente del grifo,
sin embotellar y algunos incluso chupaban el grifo. Ibamos a cazar lagartijas y pájaros
con la "escopeta de perdigones", antes de ser mayores de edad y sin adultos.
¡¡DIOS MÍO!!

En los juegos de la escuela, no todos participaban en los equipos.
Los que no lo hacían, tuvieron que aprender a lidiar con la decepción.


Nosotros tuvimos amigos. Quedábamos con ellos y salíamos.
O ni siquiera quedábamos; salíamos a la calle y allí nos encontrábamos.

Y jugábamos a las chapas, al peón, a las bolas, a la lima, al rescate,
en fin, tecnología punta.

Ibamos en bici o andando hasta su casa y llamábamos a la puerta.
.
¡Imagínense!, sin pedir permiso a los padres, ¡nosotros solos, allá fuera,
en el mundo cruel! !Sin ningún responsable! ¿Cómo lo conseguimos?

Algunos estudiantes no eran tan inteligentes como otros y repitieron curso.
¡Que horror, no inventaban exámenes extra!

Y ligábamos con las chicas,
persiguiéndolas , no en un chat diciendo:) :D :P

Éramos responsables de nuestras acciones
y arreábamos con las consecuencias.
No había nadie para resolver eso. La idea de un padre protegiéndonos,si trasgredíamos alguna ley, era inadmisible.
¡Ellos protegían las leyes!


Tuvimos libertad, fracaso, éxito y responsabilidad, y aprendimos a crecer con todo ello.

Tú eres uno de ellos. ¡Enhorabuena!

Pasa esto a otros que tuvieron la suerte de crecer como niños, antes de que los abogados y los gobiernos regulasen nuestras vidas, para nuestro propio bien.

Penélope
con su bolso de piel marrón
y sus zapatos de tacón
y su vestido de domingo.
Penélope
se sienta en un banco en el andén
y espera que llegue el primer tren
meneando el abanico.

Dicen en el pueblo
que el caminante paró
su reloj
una tarde de primavera.
«Adiós amor mío
no me llores, volveré
antes que
de los sauces caigan las hojas.
Y piensa en mí
volveré a por ti...»

Pobre infeliz
se paró tu reloj infantil
una tarde plomiza de abril
cuando se fue tu amante.
Se marchitó
en tu huerto hasta la última flor.
No hay un sauce en la calle Mayor
para Penélope.

Penélope
tristes a fuerza de esperar,
sus ojos, parecen brillar
si un tren silba a lo lejos.
Penélope
uno tras otro los ve pasar,
mira sus caras, les oye hablar,
para ella son muñecos.

Dicen en el pueblo
que el caminante volvió
y la encontró
en su banco de pino verde.
La llamó: «Penélope
mi amante fiel, mi paz,
deja ya
de tejer sueños en tu mente,
y mírame,
soy tu amor, regresé».

Le sonrió
con los ojos llenitos de ayer
no era así su cara ni su piel.
«Tú no eres quien yo espero».
Y se quedó
con el bolso de piel marrón
y los zapaticos de tacón
sentada en la estación.

Otra versión de "Penélope" (Diego Torres)

Dejad que cante el muchacho

Letra y Música de J.M. Serrat (Pincha a la izquierda

para oir directamente a Serrat)

No pienses que tiene nada contra ti
si te atropella por la calle
y no te dice adiós:
es porque no te vio.

No hables de ingratitud,
sabes que estima tu compañía
en lo que vale;
no es que se haya vuelto imbécil
de repente,
a juzgar por esa estúpida sonrisa,
ni creas que se confunde
si te llama Margarita.

Es difícil, pero trata de entender
que no se le rompe el alma
aunque le veas llorar,
ni juega sucio por no decir la verdad
ni oculta nada porque esconda
algunas cosas.

Dale tiempo y disculpa la soberbia
de quién se siente un hombre afortunado.
Dejad que cante el muchacho,
ese que se ha enamorado.

Soneto x

Garcilaso de la Vega

En tanto que de rosa y azucena
se muestra la color en vuestro gesto,
y que vuestro mirar ardiente, honesto,
enciende al corazón y lo refrena;

y en tanto el cabello, que en la vena
del oro se escogió, con vuelo presto,
por el hermoso cuello blanco, enhiesto,
el viento mueve, esparce y desordena:

coged de vuestra alegre primavera
el dulce fruto, antes que el tiempo airado
cubra de nieve la hermosa cumbre;

marchitará la rosa el viento helado.
Todo lo mudará la edad ligera
por no hacer mudanza en su costumbre.

Garcilaso dice: mientras el color de tu piel,tu mirar,tu pelo,

denoten juventud,disfruta de la vida,aprovéchala,

antes de que tu pelo se llene de canas.

Porque la vejez y la muerte llegará ("Marchitará la rosa el viento helado").

El paso del tiempo lo cambiará todo,porque esa es la ley de la vida.

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Cancion de Otoño en Primavera (PINCHA AQUÍ Y NAVEGARÁS POR UNA PÁGINA MAGNÍFICA)

Ruben Dario (Pincha a la izquierda)

Juventud, divino tesoro
ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro
y a veces lloro sin querer.

Plural a sido la celeste
historia de mi corazon
Era una dulce niña, en este
mundo de duelo y afliccion.

Miraba come el alba pura
sonreia como una flor
Era su cabellera obscura
hecha de noche y de dolor.

Yo era timido como un nino
Ella, naturalmente, fue
para mi amor hecho de armino
Herodias y Salome.

Juventud, divino tesoro
ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro
y a veces lloro sin querer.

Y mas consoladora y mas
halagadora y expresiva
la otra fue mas sensitiva
cual no pense encontrar jamas.

Pues a su continua ternura
una pasion violenta unia
En un peplo de gase pura
una bacante se envolvia.

En sus brazos tomo mi ensueno
y lo arrullo como a un bebe
y le mato, triste y pequeno
falto de luz, falto de fe.

Juventud, divino tesoro
ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro
y a veces lloro sin querer.

Otra juzgo que era mi boca
el estuche de su pasion
y que me roeria, loca
con sus dientes el corazon.

Poniende en un amor de exceso
la mira de su voluntad
mientras eran abrazo y beso
sintesis de la eternidad

Y de nuestra carne ligera
imaginar siempre un Eden
sin pensar que la primavera
y la carne acaban tambien.

Juventud, divino tesoro
ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro
y a veces lloro sin querer.

Y las demas! En tantos climas
en tantas tierras siempre son
si no pretextos de mis rimas
fantasmas de mi corazon.

En vano busque a la princesa
que estaba triste de esperar
La vida es dura. Amarga y pesa
Ya no hay princesa que cantar!

Mas a pesar del tiempo terco,
mi sed de amor no tiene fin;
con el cabello gris, me acerco
a los rosales del jardin.

Juventud, divino tesoro
ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro
y a veces lloro sin querer
Mas es mia el alba de oro!

Ruben Dario

"RETRATO" ---video

ANTONIO MACHADO (oye a Serrat cantando el poema)

MI INFANCIA SON RECUERDOS

DE UN PATIO DE SEVILLA,

Y UN HUERTO CLARO

DONDE MADURA EL LIMONERO;

MI JUVENTUD, VEINTE AÑOS

EN TIERRAS DE CASTILLA;

MI HISTORIA, ALGUNOS CASOS

QUE RECORDAR NO QUIERO.

NI UN SEDUCTOR MAÑARA,

NI UN BRADOMIN HE SIDO

-- YA CONOCÉIS MI TORPE

ALIÑO INDUMENTARIO --,

MAS RECIBÍ LA FLECHA

QUE ME ASIGNÓ CUPIDO,

Y AMÉ CUANTO ELLAS PUEDAN

TENER DE HOSPITALARIO.

HAY EN MIS VENAS GOTAS

DE SANGRE JACOBINA,

PERO MI VERSO BROTA

DE MANANTIAL SERENO;

Y MÁS QUE UN HOMBRE AL USO

QUE SABE SU DOCTRINA

SOY, EN EL BUEN SENTIDO

DE LA PALABRA, BUENO.

DESDEÑO LAS ROMANZAS

DE LOS TENORES HUECOS

Y EL CORO DE LOS GRILLOS

QUE CANTAN A LA LUNA
.
A DISTINGUIR ME PARO LAS VOCES
DE LOS ECOS,
Y ESCUCHO SOLAMENTE, ENTRE
LAS VOCES, UNA.
CONVERSO CON EL HOMBRE QUE SIEMPRE
VA CONMIGO
-- QUIEN HABLA SOLO ESPERA HABLAR
A DIOS UN DÍA --;
MI SOLILOQUIO ES PLÁTICA CON ESTE BUEN AMIGO
QUE ME ENSEÑÓ EL SECRETO DE LA FILANTROPÍA.
Y AL CABO, NADA OS DEBO; ME DEBÉIS
CUANTO ESCRIBO
A MI TRABAJO ACUDO, CON MI DINERO PAGO
EL TRAJE QUE ME CUBRE Y LA MANSIÓN QUE HABITO,
EL PAN QUE ME ALIMENTA Y EL LECHO
DONDE YAGO.
Y CUANDO LLEGUE EL DÍA DEL ÚLTIMO VIAJE,
Y ESTÁ AL PARTIR LA NAVE QUE NUNCA HA DE TORNAR
ME ENCONTRARÉIS A BORDO LIGERO DE EQUIPAJE,
CASI DESNUDO, COMO LOS HIJOS DE LA MAR.

Y yo digo:

Mi infancia son recuerdos

de un jardín gaditano,

de un huerto claro,

donde brillaba un pozo albo,

mi juventud cuatro años

en tierras de Castilla,

y otros tantos en Chile

y en la bella Argentina.

Mi historia algunos casos

que recordar no puedo.

Ni un seductor Mañara...

(Lo demás sigue tal cual...)

ESTAR ENAMORADO

F.LUIS BERNÁRDEZ (en voz de G.F.Pagliaro)

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.
Es dar al fin con las palabras que para hacer frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de la carne respira.
Es contemplar, desde la cumbre de la persona, la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos, una mirada verdadera que nos mira.
Es escuchar en una boca, la propia voz profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.
Es sospechar, que para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.
Estar enamorado, amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva el reino de la música sin tasa
Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio, las primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas.
Es contemplar perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en que consiste la diferencia entre la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca.
Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

Francisco Luis Bernárdez(1900-1978)

La ilusión de vislumbrar...
El placer de coincidir...
El temor a reincidir...
El orgullo de gustar...

La emoción de desnudar...
y descubrir, despacio, el juego.
El rito de acariciar
crendiendo fuego.

La delicia de encajar
y abandonarse.
El alivio de estallar
y derramarse.

Y el amor,
el amor,
el amor,
el amor,
el amor,
el amor.

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso:

no hallar fuera del bien centro y reposo, 5
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso:

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave, 10
olvidar el provecho, amar el daño:

creer que el cielo en un infierno cabe;
dar la vida y el alma a un desengaño,
¡esto es amor! quien lo probó lo sabe.

Estrofa: Soneto (catorce versos de once sílabas:
dos cuartetos [o serventesios] y dos tercetos)

Letra y Música de J.M. Serrat

Si se llevasen el miedo,
y nos dejasen lo bailado
para enfrentar el presente...
Si se llegase entrenado
y con ánimo suficiente...

Y después de darlo todo
–en justa correspondencia–
todo estuviese pagado
y el carné de jubilado
abriese todas las puertas...

Quizá llegar a viejo
Sería mas llevadero,
Más confortable,
Más duradero.

Si el ayer no se olvidase tan aprisa...
Si tuviesen más cuidado en donde pisan...

Si se viviese entre amigos
que al menos de vez en cuando
pasasen una pelota...
Si el cansancio y la derrota
no supiesen tan amargo...

Si fuesen poniendo luces
en el camino, a medida
que el corazón se acobarda...
y los ángeles de la guarda
diesen señales de vida...

Quizá llegar a viejo
Sería mas razonable,
más apacible,
más transitable.

¡Ay, si la veteranía fuese un grado...!
Si no se llegase huérfano a ese trago...

Si tuviese más ventajas
y menos inconvenientes...
Si el alma se apasionase,
el cuerpo se alborotase,
y las piernas respondiesen...

Y del pedazo de cielo
reservado para cuando
toca entregar el equipo,
repartiesen anticipos
a los más necesitados...

Quizá llegar a viejo
sería todo un progreso,
un buen remate,
un final con beso.

En lugar de arrinconarlos en la historia,
convertidos en fantasmas con memoria...

Si no estuviese tan oscuro
a la vuelta de la esquina...
O simplemente si todos
entendiésemos que todos
llevamos un viejo encima

¿Quién lo voceará en mi pueblo?
¿quién pondrá un lazo negro
al entreabierto portal?

¿Quién será ese buen amigo

que morirá conmigo,
aunque sea un tanto así?

¿Quién mentirá un padrenuestro
y a rey muerto, rey puesto...
pensará para sí?

¿Quién cuidará de mi perro?
¿quién pagará mi entierro
y una cruz de metal?

¿Cuál de todos mis amores
ha de comprar las flores
para mi funeral?

¿Quién vaciará mis bolsillos?
¿quién liquidará mis deudas?
A saber...

¿Quién pondrá fin a mi diario
al caer
la última hoja en mi calendario?

¿Quién me hablará ente sollozos?
¿quién besará mis ojos
para darles la luz?

¿Quién rezará a mi memoria,
Dios lo tenga en su Gloria,
y brindará a mi salud?

¿Y quién hará pan de mi trigo?
¿quién se pondrá mi abrigo
el próximo diciembre?

¿Y quién será el nuevo dueño
de mi casa y mis sueños
y mi sillón de mimbre?

¿Quién me abrirá los cajones?
¿quién leerá mis canciones
con morboso placer?

¿Quién se acostará en mi cama,
se pondrá mi pijama
y mantendrá a mi mujer,

y me traerá un crisantemo
el primero de noviembre?
A saber...

¿Quién pondrá fin a mi diario
al caer
la última hoja en mi calendario?

A usted que corre tras el éxito,
ejecutivo de película,
hombre agresivo y enérgico
con ambiciones políticas.

A usted que es un hombre práctico
y reside en un piso céntrico,
regando flores de plástico
y pendiente del teléfono.

A usted que sabe de números
y consta en más de una nómina,
que ya es todo un energúmeno
con una posición sólida.

¿No le gustaría
no ir mañana a trabajar
y no pedirle a nadie excusas,
para jugar al juego
que mejor juega
y que más le gusta...?

¿No le gustaría
ser capaz de renunciar
a todas sus pertenencias,
y ganar la libertad
y el tiempo que pierde
en defenderlas...?

¿No le gustaría
dejar de mandar al prójimo,
para exigir
que nadie le mande lo más mínimo...?

¿No le gustaría
acaso,
vencer la tentación
sucumbiendo de lleno en sus brazos...?

Antes que les den el pésame
a sus deudos, entre lágrimas,
por su irreparable pérdida
y lo archiven bajo una lápida.

¿No le gustaría
no ir mañana a trabajar
y no pedirle a nadie excusas,
para jugar al juego
que mejor juega
y que más le gusta...?

¿No le gustaría
ser capaz de renunciar
a todas sus pertenencias,
y ganar la libertad
y el tiempo que pierde
en defenderlas...?

¿No le gustaría
dejar de mandar al prójimo,
para exigir
que nadie le mande lo más mínimo...?

¿No le gustaría
acaso,
vencer la tentación
sucumbiendo de lleno en sus brazos...?

EL ESPEJO

No, no es que ya esté más viejo:
el descompuesto es este espejo
herrumbroso,
es cierto,
y ese anémico madero que lo cerca,
por ejemplo,
y ese vidrio deslumbrado,
sin reflejo.

No, no es que yo esté más viejo
Esos surcos tan profundos en mi rostro
no son míos,
son las huellas de los años
en el trasto polvoriento
que se empeña,
irreverente,
en culparme de sus miedos
y en faltarme así el respeto.

No, no es que yo esté más viejo,
te lo prometo.
Tal vez sea mi cansancio
proyectado en ese espejo.
Aunque sí hay algo cierto en todo esto:
son sus años los que tengo
y es posible que su traza no me agrade,
y es por eso.
Es por eso que no quiero
confrontarla con mi aspecto
Puede ser que esté algo viejo
porque ahora duermo menos,
ya camino un tanto lento
y me pesa más el cuerpo.

Pero, -insisto-
te prometo:
exagera aquel espejo
Lo que pasa es que mi vista
se ha acortado con el tiempo,
además que lloro tanto
de cada cosa que pienso.
Puede ser que esté algo viejo
porque agobiado me siento:
rehuyo las estridencias
y me encierro en mis tormentos.
El espejo,
te prometo,
es sólo un delator perverso
que gusta mostrarme triste
cuando de tristeza muero.

Aprended flores de mí

lo que va de ayer a hoy

que ayer maravilla fui

y hoy sombra mía aun no soy.

(F.de Quevedo)

Signifícase la propria brevedad de la vida,
sin pensar y con padecer, salteada de la muerte

¡Fue sueño ayer; mañana será tierra!
¡Poco antes, nada; y poco después, humo!
¡Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra!
Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo
menos me hospeda el cuerpo, que me entierra.

Ya no es ayer; mañana no ha llegado;
hoy pasa, y es, y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento,
que, a jornal de mi pena y mi cuidado,
cavan en mi vivir mi monumento.

(Fancisco de Quevedo)

EL TIEMPO,VERDUGO,

NO SE DETIENE.

EL TIC-TAC DEL RELOJ

RESUENA,INSACIABLE.

COPLAS A LA MUERTE DE SU PADRE (video)

Otra versión

(Jorge Manrique)

Video (curiosa versión aflamencada)

I

Recuerde el alma dormida,
avive el seso e despierte
contemplando
cómo se passa la vida,
cómo se viene la muerte
tan callando;
cuán presto se va el plazer,
cómo, después de acordado,
da dolor;
cómo, a nuestro parescer,
cualquiere tiempo passado
fue mejor.

II

Pues si vemos lo presente
cómo en un punto s'es ido
e acabado,
si juzgamos sabiamente,
daremos lo non venido
por passado.
Non se engañe nadi, no,
pensando que ha de durar
lo que espera
más que duró lo que vio,
pues que todo ha de passar
por tal manera.

III

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
qu'es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
e consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
e más chicos,
allegados, son iguales
los que viven por sus manos
e los ricos.